Grande è la confusione sotto il cielo – Parte 2
A volte ritorno in quei luoghi dove suole ritrovare la felicità con poco.
Non è facile trovarsi nel buio della fabbrica, non è facile trovarsi nel mezzo dei colori e dei suoni che la notte imbrunisce con avidità.
Cerchi le voci di amici e nemici, ti guardi intorno e cerchi, cosa cerchi?
I sorrisi son pochi, sui volti della gente, che come te in preda a sostanze psicoattive crede di vedere ciò che c’è al di là del dicibile.
Intento a divertirti e divertire, sognando e tifando rivolta, le tue aspettative sono deluse nel vedere come l’esperienza di una collettività frastornata
da bpm e pillole magiche si trasformi in adulterio del comune, in negazione degli altri, in diffidenza e risentimento. Estraneità.
Tutti diventano soli, o almeno, lo sono sempre stati, e qui fanno finta di non esserlo. Tutti diventano diffidenti, paurosi, incapaci di godere che non di se stessi e delle sensazioni che un muro di casse e sostanze varie riescono a darti, vittime oramai di un meccanismo così perverso per il quale l’esperienza del solo diviene il tutto. Ci sono io, ci sono le sostanze, c’è la musica. 
Che cerco di più? Cosa cerco?
Quando ero più piccolo gridavo “cerco un mondo all’altezza dei miei sogni!” Ora cosa cerco?
E qui, tra polvere e solitudine, tra la notte e l’aurora, cosa trovo?
Ancora non sò cosa trovo, e direte voi, come fai a saperlo se non sai cosa cerchi?
Allora mi intrattengo con gente mai vista, induco sorrisi in visi pallidi e spenti, urlo “Gioia di vivere!” a chi vedo che ne è sprovvista, contagio di felicità le facce tristi.
Ma non sempre ci riesco.
Non sò cosa cerco, ma lo faccio in continuazione. Cercare.
Vorrei toccare gente e conoscere la natura, come quando sei piccolo e plasmi e conosci la natura toccando e curiosando.
Vorrei trovare la meraviglia, negli occhi della gente, la felicità e la necessità nel contatto senza fraintendimenti, vorrei prendere tutti per mano e urlare al mondo “Noi non siamo tristi quanto voi! Noi siamo il popolo che si desidera e sta insieme perchè lo vuole! Non saremo mai come voi, schifosi animali da lavoro, apatici e invidiosi, perchè noi siamo la forza della primavera!!!”
Ma poi riesco dai miei divaghi, ritrovo il senso dell’io cercando un po di riparo dal grande flusso di corpi e visioni.
Mi astraggo dal tutto, che poi tutto non è mai stato.
Finiti i deliri, finite le speranze, mi guardo attorno. Cosa vedo?
Quel che cerco non lo so. Ma quando mi guardo intorno trovo solo diffidenza, paura, solitudine. Una malsana estraneità che distrugge il senso del comune.
Nessuno si tiene per mano, nessuno piange, nessuno ride. Nessuno urla “insurrezione”, nessuno dispiega felicità. Nessuno ti conosce, nessuno si desidera. Ammutoliscono.
Sono tutti presi nella miseria della propria psike, che tanto attiva non è, dimenticando o forse non sapendo che, accanto a loro, c’è qualcuno che fa lo stesso.
Ora la musica è spenta, i corpi fermi e inermi, la mente non vaga più per vie mai svelate. L’amaro scende e la giornata ricomincia, nella triste verità della miseria di tutti i giorni.
La richiesta di 76 anni di carcere per i 44 imputati – poliziotti, agenti penitenziari, medici, infermieri – attiene ai reati di abuso di ufficio, lesioni personali, falso, abuso di autorità. La nostra storia parla di torture. Il loro sistema normativo fa riferimento a trattamenti inumani e degradanti: il reato di tortura nel nostro sistema penale non esiste (e non solo nel nostro: Abu Ghrahib docet).
Noi siamo una malattia contagiosa, non cè modo di sconfiggerci. Siamo la malattia della felicità, della libertà di movimento dei liberi corpi, di quei sentimenti caldi che sono il rifiuto e la rabbia, l’odio e l’amore. Siamo una malattia che reclama reddito, che vuole tutto, e che prima o poi se lo prenderà.
Il 7 dicembre del ’76, giorno di sant’Ambrogio, a Milano fa freddo.
Il tentativo di imbrigliare i movimenti in una rete di repressione non
